15esQuince

Tras nueve meses embarazosos, en los que ha habido toda una nueva quincena de obras, parimos lo que pensábamos haber hecho justo terminar la primera tanda de obras, desde la Primavera hasta la Hecatombe, aquello por lo cual os pedimos que nos mandarais vuestros retratos esquincianos.

¿Lo véis? ¡No era una farsa! XD Lo que pasa que resultó mucho más difícil de lo que se creyó en un principio y, desde luego, ha variado mucho desde la idea original. Soy cabezón e intento cumplir lo que prometo (no sé si se lo juré a alguien pero, vamos, como no suelo beber más que por amor al arte, por si acaso). ¡Esquince paga sus cuentas pendientes!

Esperando que lo disfrutéis, en esta imagen os lo enlazo.

Salu2


Cabecera de 15esQuince

NOTA: El link abre una nueva ventana. 15esquince está actualmente hospedado en la nueva web de Esquince, http://www.esquince.com/15esquince.

Se acabó Esquince Blogger

Pues yastá, está apunto de acabarse Esquince... en Blogger. La plataforma ha servido durante treinta temas, para treinta y cinco autores, con más de doscientas obras (en concreto, doscientas una). Ha sido casi un año y medio durante el que ha habido diferentes cambios de formato, de colores, de fuente, de organización, etc.

Sonia y yo hemos visto que esto necesita otro cambio más. ¿Y por qué cambiar? Porque somos artistas... con excesivo tiempo libre y aburrimiento, así que cambiamos de plataforma para septiembre. Probablemente el nuevo gestor de contenidos será Joomla, con la que ya se actualizó la página de recuerdos de OIMAKU, que en su inicio estaba en Blogger.

Tendremos servidor "propio", prestado de las generosas arcas de duoZanetti que, después de ver que su estrella más flamante no consiguió acabar sus tareas, nos ha ofrecido este rinconcito de honor. Esperamos saber aprovecharlo.

Algunas ideas nos rondan por la cabeza. Yo sigo cabezón con las votaciones. ¡A mí me gustan las votaciones! XD Con Joomla cada autor podría tener su propia cuenta para colgar las obras y se podrían añadir nuevas herramientas. No sabemos todavía. A ver qué nos depara agosto, aparte de calor y calor.

Por si se nos derritieran los sesos, podéis enviarnos sugerencias al correo de esquince - arroba - gmail - puntocom. Siempre sois bien recibidos. :)

En fin, esperamos que paséis un buen verano. Iremos colgando cosillas hasta principios de agosto. Nos vemos, si queréis, en septiembre con más Esquince y más obras.

Salu2

Artículo interesante

He leído un artículo interesante en EL País sobre literatura/creación e internet. Os copio un fragmento y os enlazo el artículo:

La 'Rayuela' digital

Existe una generación de artistas dispuestos a traspasar la linealidad en la escritura y la lectura aprovechándose de la tecnología, sin olvidar la literatura. Son los creadores de la narrativa digital, aquella que salta del 'e-book' en busca de alternativas al negro sobre blanco en pantalla táctil

ANA MARCOS - Madrid - 24/07/2010

En 1963, antes de que Oliveira y La Maga se encontraran por casualidad en una esquina de París, Julio Cortázar prevenía a los perseguidores de la historia de estos dos argentinos en Europa: "no se desanimen por la aparente excentricidad". Una suerte de carta de navegación dirige al lector de Rayuela de un lado a otro, porque "a su manera, este libro son muchos". Ahora, la digiteratura, etiqueta para una literatura en fase experimental, busca nuevas formas de narración no secuencial, aprovechándose de la tecnología.

Esquince 15/07/2010, Migraciones

Cabecera de Esquince - Tema: Migraciones - 2010, 15 de julio

Marcela

Rápido, sin tiempo para preguntas y sin ninguna explicación. Primero fueron las lágrimas, luego una fiebre de treinta grados que sólo calmaba la caña, un temblor de tierra y, tras un soplo, todo blanco.
Despues llegó el viento helado, las noches sollozando, el recuerdo idealizado, una voz cada vez mas extraña repetía palabras una y otra vez en un idioma incomprensible, después el eco, el vacío, el silencio, otra vez la maldita fiebre y la misma asfixia del cuarto en llamas.

El amanecer, la luz cegadora y una claridad desconocida, la memoria y la nostalgia apostando la realidad en un juego de dados.
Perdí el camino a casa, se apagaron las luces del pueblo y ya no sé cómo regresar, salí hace dos mil noches huyendo de la música melancólica en la que un viejo ebrio hablaba de vidas miserables y de esperanzas olvidadas, cuando volví la vista atrás el sendero había desaparecido.

Me dijeron que adelante, continuando este camino, se vislumbra el mar y que al llegar allá el sonido de las olas concede instantes de sosiego, o sumergirse despacio, comprendiendo las señales, luego la sonrisa tímida y entonces la carcajada, aire fresco, océano en calma, todo azul.

Marc Roca Gimeno

Querida Ana,
Desde que te marchaste el dolor que tenía en el hombro ha ido bajando por la espalda, lo he sentido vértebra por vértebra, como si descendiera por una escalera, despacio pero presente en cada uno de sus pasos… El masajista me preguntó qué hay en ese dolor y le contesté que tristeza, dudas, incertidumbre, deseo… No sé muy bien cuándo leerás este correo pues me dijiste que en estos días estarías viajando por el continente con tu amiga, las dos con la mochila en la espalda, curiosas por recorrer la selva y encontrar más sentido a vuestra rutina. Ahora me duele mucho la pierna derecha, casi no puedo andar. ¿Por dónde andarás? Creo que mi dolor te acompaña a todas horas, te sigue, cruza ríos, sube montañas, y a veces se detiene para descansar…
Que estés bien, Javier.

Querido Javier,
Necesitaba hacer este viaje, a mí me duele sentirme perdida, en el pecho. Hemos andado durante días por la selva de Bolivia acompañadas por nuestro guía que nos ha alojado siempre en pequeños poblados nómadas donde nos han recibido con alegrías y han compartido lo poco que tienen y lo mucho que saben de vivir en paz. Siento que tengas esos dolores pero como me dijeron aquí el dolor es una de las esencias de la naturaleza, va y viene, se mueve dentro de nosotros, y nos conecta siempre con nuestro incierto presente. Me siento cerca de la gente otra vez, abierta de nuevo para bailar con la vida sin exigirle nada, sin demasiadas ganas de volver a nuestra civilización. Recuerdo todo cuanto compartimos emocionada, aquí descubro todos los días a la niña que llevo dentro y a la que apenas había hablado, contigo sentí que llamaba a mi puerta, después de tantos años ausente, es algo nuevo para mí, pero me siento triste también, bueno Marina me está esperando fuera, sabes en esos días casi no hemos discutido, es toda una proeza. ¿Será por el lugar?
Seguimos en contacto, Ana.

La gran migración

Indoo

Cuando el mundial de fútbol se instaló en el planeta Tierra la inteligencia migró masivamente hacia el espacio sideral. El Gran Dios Pulpo pudo al fin reinar, y sus súbditos adorarle sin tener que fingir una gran indignación.

Adiós Esquince adiós.

El viento del exilio

Hatsue

Lectura de El viento del exilio, de Mario Benedetti

Huirse

Sonia Teruel

Irse para no volver, cuando quedarse ya no es una opción más, cuando nada de lo que hay ofrece una posibilidad de esperanza, cuando nada parece tener un desarrollo posible, cuando todo parece morir en la quietud, del mar de desilusión, de inocuo vacío. Irse de aquí y de allí porque no hay motivos para quedarse, donde sea. Ir a cualquier sitio, donde pueda empezarse de nuevo, donde haya esperanzas que crezcan, donde todo no esté muerto. Allí en donde todo pueda volver a resurgir. Un lugar que haga olvidar, el dolor del olvido, del pasado quemado, incinerado, que reside bajo la piel, los músculos, que recorre con la sangre y las venas todo el cuerpo, desgastado, maltratado, por no saber qué hacer, ni dónde ir. Ir y huir hasta perderse. Salir corriendo de aquí y de allí, de cualquier lugar donde no se puede esperar nada más, dónde la búsqueda falleció junto al idealismo, la inocencia. Desesperanza de un status quo. Romper con algo, que es todo, y moverse para crearlo de nuevo y tener visiones, y hacer algoritmos de vida dentro de un cuerpo agrietado. Hacerlo renacer, no resistirse a que se queme.

Migrar con la frente marchita x 3

Madame Blavatsky

Oda de despedida para Barcelona

Me barcelono.
Y cuanto más lo hago,
Más me aficiono.
Y subo por las Ramblas
Y todo es trono.
Me las bajo de nuevo
Y todo es crono.
Tiempo barcelonado
Es lo que clono,
Es todo lo que tengo,
Es desentono,
Es por eso que a veces
Me barcelono.

Me barcelono,
Y tanto ya te añoro
Que me acartono,
Mi catedral del mal
Todo un icono,
Y entonces yo te miro,
Y me acojono,
De ver que, Barcelona,
Yo te abandono.

Y barcelonándome
No me apoltrono
Sino que me resigno
Al metro bono,
Si voy por el gaixample,
Me amaricono,
Si voy por el raval,
Me aprovisiono,
Servesabieramigo,
Yo colecciono,
Y en Sagrada Familia
Me congestiono.

Me barcelono,
Y tanto ya te añoro
Que me acartono,
En el paseo de gracia,
Me confecciono,
Y entonces yo te miro,
Y me acojono,
De ver que, Barcelona,
Yo te abandono.

Me barcelono,
Y lloro por las noches,
Siniestro tono,
Entre llantos, suspiros,
Me barcelono,
Y por todas tus calles,
Me desazono,
Y siempre si estoy sola
Descorazono,
Y al áspid de mi suerte,
Yo me aprisiono,
No quiero abandonarte,
Ciudad de ozono,
Por eso en estas horas,
Me barcelono.

Me barcelono,
Absorta, sin parar,
Yo me alecciono,
En cómo ejercitar,
Mi desencono.
Te extraño, Barcelona,
Por buen colono,
Bajo justicia y sol,
Me achicharrono,
Tu clima siempre odié,
Hoy lo ambiciono,
De frío moriré
Si te traiciono.
Por eso hasta en verano,
Me barcelono.

Me barcelono,
Y contigo, ciudad,
Yo me obsesiono,
Es tal la pesadilla,
Que te succiono,
Y respiro tus aires
Negro carbono,
Aunque eres luminosa:
Me barcelono.


***

Carta de despedida para mi padre


No me vas a perdonar
Que me fuera de tu lado.

Sé que pasará toda una vida antes de que entiendas que me voy,
No hay palabras que puedan explicarte que me voy.

Que por qué me voy.

Se han roto tus sueños de princesas,
En los que soy yo, en una botella de cristal,
Durmiendo en una cáscara de nuez.

Pero yo he tanteado las paredes transparentes,
He volcado aquella cuna tentetiesa,
He rechazado al sapo, al príncipe,
A todo dios.

Y tú has llorado a escondidas mi soledad,
La soledad a la que me condenas,
En tus feas pesadillas,
En tus malsueños de brujas.

Has querido llorarla tú solito,
Mentor de mis alas tristes,
Consejero de congojas,
Padre de todos mis pasos.

Y ahora que me voy a ir,

¿No me vas a perdonar
Que me fuera de tu lado?


***


Secreto contado a voces

Mojar en tinta roja los pulgares,
Roer rincones viejos de mis uñas,
Desesperar la vida en esta tarde
Que abrasa como un infiernillo antiguo.

Que no te he dicho todo lo que espero
De esta grandilocuente confesión de ausencia
De este me voy, no vuelvo y huyo para siempre,
De aquella transhumancia que me acecha.

Voy a pensar en todos tus secretos,
Y a repartirlos por dentro de mi ropa,
A desconchar tu esmalte irreparable,
A descubrir la tierra de tus ojos,
A echar la cara atrás cuando me toques,
A viciar con mis yemas tu inocencia,
Esa falsa simpleza de tu risa,
La ilusoria llaneza de tus gestos,
Revelando de todos el mayor.

***

¡Migramos!

Ricardo Triviño Sánchez

Obras para la fine

Ya tenemos siete seis cinco cuatro tres dos una obras.

A ver cuántas pueden llegar a ser.

Gracias

Salu2

Antes del último Esquince

Nos vamos al último Esquince. Las migraciones pueden ser de todos los tipos: estéticas, críticas, dolorosas, alegres, necesarias, ornitológicas,... ¿Hacia dónde migraremos cada uno de nosotros?