Terrible álef de primaveras

Ricardo Triviño Sánchez

La “primavera”, a diferencia de lo que muchos puedan pensar, no es la “primera” y “verdadera”, no es la suma latina de los adjetivos “prima et vera”; vamos, los que creyeran eso que se lo quiten de la cabeza, porque es mentira.

La “primavera” es algo mucho más terrible, por lo que comporta de obsesivo, de infinitamente inacabado, de humano. “Primavera” viene, efectivamente, de “prima”, primera, pero sus dos última sílabas provienen de “ver, veris”, cuyo significado es, nuevamente, “primavera”.

Aquí es donde hay que detenerse. Por un lado tenemos el “invierno” y el “verano”, que provienen de los adjetivos “hibernum” y “veranum”, respectivamente, y el “otoño” que se origina del sustantivo “autumnus”. Etimologías cronológicas y cerradas. No hay más. Principia et fine. En cambio (y ésta es una oposición muy a tener en cuenta porque es fundamental), la “primavera” no sólo es que “provenga de” sino que además “va a”.

“Primavera” se descompone en la aliteración “primera primavera” o, de manera más eufónica, “el principio de la primavera”. Es decir, dentro de sí misma, se contiene a sí misma, y tantas veces como se encuentre en su propio seno, el mismo número de ocasiones se jactará de ser la “primera”, el comienzo. Vamos, una burla descarada. Porque si la “primavera”, es decir, “la primera primavera”, guarda en su vientre otra “primavera” que se erige también como la primera cuando en realidad debería ser la segunda, la recta de Arquímedes se queda en un punto. Y esto no cuadra.

Es más, esta “primera primavera” podría formar perfectamente parte de una “primavera” anterior pues, si no, estaríamos tratando o de generación espontánea o de una estación infinita, cosa que, como nos enseñan los calendarios y las pasarelas de moda, no es así en absoluto. Igualmente, si la “primavera” señala “el principio de la primavera”, es como si dijéramos que es “el principio de «el principio de la primavera»”, juego que podríamos alargar ad infinitum en una progresión donde resulta no quedar lugar para tal comienzo.

Como resultado, nos asomamos a una mise en abyme vertiginosa donde las flores que florecen dan a luz flores que florecen sin dar la idea de marchitarse, sin mustiarse pero haciéndolo, como una humanidad de muñecas rusas que desconocen principio ni fin y que, sin embargo, nacen y mueren constantemente, matriushkas que crean dioses a su imagen y semejanza para poder detener la inabarcabilidad de su propio sentido y absurdo.

Nos encontramos, pues, en una mónada de galaxias infinitesimales que compiten entre ellas por ser la más cercana al sol, a la luz, todas, absolutamente todas, en un afán enajenado de aproximación incesamente, quedando todas irremediablemente a millones de años de tocar esa verdad. Siempre a merced de la eternidad de un camino con salida y meta irreconocibles. Y seguirá siendo así, por muchas primaveras que pasen. Que les quede muy claro.