¡Incompetente, incompetente!
La inacabable lucha por encontrar palabras dignas de sus estrafalarias ideas dejaría un sinfín de páginas lamentándose en el suelo. Acabados los pleitos de tinta, se rindió al fin a la evidencia. Suspiró de llanto e intentó enjaular la frustración de su falta de talento, sin más compañía para animarle en sus intentos que una botella medio vacía de tristeza y un ruidoso reloj de pared que se confundía de hora. Apuró la copa de un trago y se entregó al sueño, confiando en que le brindase una inspiración harto olvidada.
El árbitro sentenció la final de la Champions. Todos los penaltis erraron su trayectoria, a excepción de un balón que se coló entre los pósters… el árbitro no consideró válido el gol, raíz de estar abstraído en un gorrión transparente. Los goles en propia puerta fueron los únicos que aparecerían en el marcador.
Murieron a merced de las llamas. Los bomberos no acudieron a tiempo para salvar a los residentes de la posada Tovar… Jamás llegó a averiguar la policía que el incendio había sido provocado por la sucursal de bomberos, al no disponer éstos de más trabajo que el que les proporcionaban sus socios pirómanos.
¡Medalla de oro para Gandalf el Gris en los 100 metros lisos!... Tristemente, nadie más se presentó a la prueba. El lunático que se creía personaje de La Tierra Media no daba diez pasos sin caerse debido a “estar perdiendo el equilibrio al no dejarle correr apoyado en su vara”. Alguien debía de llevarse el premio, por supuesto.
Soñó por último la Ciudad de la Flojera, lugar donde se mantenía vigente la antigua ley; aquélla que, de manera implícita, ordenaba a sus ciudadanos procrastinar ante todo intento de cambio excesivamente perturbador. Era la ley más respetada de cuantas existían. Así, los escritores no inventaban, plagiaban; los suicidas no existían; las religiones sucumbían al no dedicarles tiempo los creyentes; las ambulancias no se molestaban en poner la alarma ni a esquivar las gentes, dejando un río de sangre a su paso; el paro era el todo; filósofos y artistas cambiaban de profesión; los periodistas descuidaban la actualidad, perfeccionando las redacciones del ayer... la ciudad entera transcurría a cierta distancia del presente.
Al despertar, no recordó más que una palabra, consciente que resumía todo lo que había visto y que no podía recordar: incompetencia. Así se sentía él, carente de imaginación, el cáncer de todo escritor. Bebió en silencio hasta vaciar todo el apartamento en forma de alcohol, y se abandonó por enésima vez al sueño que lo atormentaba, convencido que su imaginación no daba para más que escribir el título de una obra inacabada: "¡Incompetente, incompetente!".
Soneto + Romance= el doble de incompetencia
Como hemos sido unos incompetentes, señores, no podemos más que ofrecerles una compensación: dos por el precio de uno. Comprando un soneto, les regalamos un romance. Disculpen las molestias.
EL SONETO
A una narcolépsica desafortunada
Horror vacui en mi sudario aledaña,
Baila una tarantela, viuda, por mí,
Compartamos este espacio de aquí,
Ejerce tus quehaceres de alimaña.
Cómeme viva, ay, barbicastaña,
Vamos, clávame en la piel tu berbiquí,
Nunca pensé que esto sería así,
Me dejas sin respiración, araña.
Y yo que me creía envenenada
O infectada por un colibacilo,
Y resultó que estaba aletargada.
Metida en el ataúd me refocilo
De que vaya a morir de una picada.
Me han enterrado viva y me horripilo.
EL ROMANCE
Panadero incompetente, jefe impenitente
Juan se lo manda a Pedro,
Pedro se lo manda a Juan,
Juan se queja y se olvida
Que debe sacar el pan.
- ¿Qué dices tú, insensato?
¿Has quemado, dices, mi pan?
- Yo no quería patrón…
- Párate un rato, patán
Te voy a dar más palos
Que pelos tienes acá,
En tu azotea pelona.
Te voy a dar yo pan, pan…
¡Toma, toma ya, so bruto!
- Patrón, no me pegue más
¡Me va a abrir una brecha!
¡Que no paro de sangrar!
- Eso para que lo sepas,
No juegues con don Tomás,
O lo tomas o lo dejas.
Ya lo sabes que además
Yo nunca voy de farol.
Si quemas, bronco, mi pan
Te las verás con mi puño,
No bromeo, cacho gañán.
Guárdate de hacer el memo
Muy, muy mucho en mi lugar:
La tahona más chulapa
De toda la tierra sin mar.
- Pero, patrón, si fue Pedro,
¡Que me la quiso liar!
Con menudo compañero…
- No hay peros que valgan, Juan,
¿Acusas ahora al amigo?
La horca merecerás,
¡Inhumano, insensato,
Alma del diablo, truhán
No sólo eres mentiroso,
De la piel de Barrabás.
Sino además hideputa
¡Con tó el rostro me la das!
No mereces ni sustento,
No mereces libertad.
- Patrón le suplico amparo,
Pido compasión, piedad,
¡No me bote a la calleja!
¡Oh!, clemencia, humanidad…
- ¡Más cuento tienes que esa!
- Será ese, ¿no?, digo más,
Pues, Calleja macho era
- Macho era, y tú, ¡qué va!
Pues no tienes tú, machembra,
Leyes. Arrastrado vas,
Portento de nada, ¡perra!
Que mucho de letras sabrás
De sandeces y bobadas,
De versos y de “chorrás”,
De cuentos y cuchufletas,
Pero muy poco de pan
De amasados y de artesas,
De tajos y de harinar,
De hornos y de manejas.
Echa para allá, Caifás,
Que te voy a dar candela.
Tira para adentro, atrás,
Directo pa’ la trastienda,
Que no te vea yo jamás,
Que me quemas una hornada.
Incompetente, verraco,
Cochino, anti-semental,
Se me enerva la paciencia
Cuando te veo navegar.
Conmigo te las verás
Y te comerás la brida,
Te daré palos, y oirás
Mi látigo silbador.
El alma te partirán
Mi bofetada y mi arreo,
Que la próxima vez ya
No respondo de mi furia,
Que te rompo el espaldar,
Que te eslomo y te caneo,
Porque me has quemado el pan.
No me gusta este roneo.
Juan se lo manda a Pedro,
Pedro se lo manda a Juan,
Juan solloza por lo bajo,
Porque le han dado pan, pan.
Cuando aspirar a una meta no es volar
Ricardo Triviño Sánchez
Waldo consiguió el Premio Extraordinario Fin de Carrera de su promoción. Su premio consistió en recibir un título de licenciado gratuito y pasar a formar parte de la élite intelectual universitaria como becario. La originalidad de la hipótesis planteada en su tesina fue aplaudida por casi todo el mundo. Los pocos que no, momias monolíticas, reaccionaron con desmesura demostrando sin tapujos su asco mediante insultos y actitudes displicentes, retirándole la mirada en los pasillos o haciéndole el vacío cuando se acercaba.
Por dentro, Waldo se reía de aquel comportamiento infantil. Sabía que las conclusiones de su tesis acallarían más de una boca. Trabajaba duro en un despacho con el resto de becarios, quienes conducían con parsimonia estudios tan áridos y repetitivos como sus diálogos. Apenas tenía tiempo, leyendo tantos los manuales clásicos como los últimos artículos sobre el tema. Hacía, además, sustituciones para el prestigioso profesor F., quien se había encargado de darle su apoyo y el visto bueno a los progresos de su investigación, sin ponerle pero alguno.
Su propuesta era enriquecedora y original. Incidía sobre cuestiones que hasta ahora sólo habían sido secundarias y abría nuevos caminos que podían llevar a darle un nuevo sentido al problema. Sin embargo, eran el resto de sus compañeros, enfrascados en su trashumancia de tópicos manidos y citas plagiadas, quienes recibían apreciaciones por parte de sus tutores, incluso del profesor F. Y eso minaba las horas de biblioteca, las sustituciones. Lo vio finalmente claro una mañana cuando, al derramarse el café sobre la camisa limpia, rompió el microondas de un puñetazo: seamos sinceros, lo que él hacía allí no le importaba una mierda a nadie.
Todos se habían ido sumando lenta pero inexorablemente a una nube que inundaba ahora los despachos como el humo negro de una explosión química. Sus conversaciones con los demás, empezó a darse cuenta, no solían pasar del saludo y el clima, mientras que entre ellos no paraban de hablar. Sentía que una distancia monstruosa crecía y cada vez tenía menos sentido en aquel lugar. Se había esforzado por marcar una pauta, pero la pauta existía desde antes que él y era dominante y más fuerte.
Ellos no buscaban nada. Simplemente se añadían, mansamente, a la corriente principal. Y esa corriente no era otra que el genio del profesor F. que, en silencio, creaba una galaxia de mediocridad a su alrededor. Nadie se le encaraba, nadie era competencia: quien le sucediera, sólo extendería su gobierno asegurándole la inmortalidad, demoliendo la incertidumbre. El día que Waldo recogió todas sus cosas del despacho, una de las momias monolíticas le sonrió al verle pasar por el pasillo y le deseó suerte, aunque él entendió otra cosa completamente distinta.
La incompetencia de los supuestos competentes.
Sonia Teruel
Ponme dos para Harry Potter.
Cómo que no...
¿y qué películas tenéis entonces?
qué es eso de V.O, ¿¿no habrá que leer??
Pues para esa española.
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¿A qué hora la hacen?
¿Se puede pagar con tarjeta?
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Pues pagamos en efectivo.
¿Cuánto es la entrada? ¿Hay descuentos hoy? ¿y por qué sólo de martes a jueves? ¿Cuánto se descuenta? ¿ y cuándo es el día del espectador? ¿Cuánto cuesta? ¿Y por qué vale más con descuentos que el día del espectador?
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GRACIAS A USTEDES SEÑORES.
A dieta
Esta vez, el Esquince nos ha quedado flaquito, flaquito... Supongo que al ser el décimo Esquince, era lógico que quedara diezmado. XD
¡Más suerte en otros Esquinces!
Calentando motores
Ya que el 30 tenemos el tema de la INCOMPETENCIA, abrimos este post para que os vayáis quejando a gusto de todos los incompetentes que os rodean. ¡Desahogaros! Hablad de la INCOMPETENCIA como actriz de Sara Jessica Parker para fingir que está escribiendo un artículo, de la INCOMPETENCIA de Kate Austen (Lost) para hacer algo útil en La Isla sin ser capturada, de la INCOMPETENCIA de Sookie (True Blood) para llevar una relación coherente sin tantas idas y venidas de la luna; hablad de la INCOMPETENCIA de vuestros jefes, de vuestros profesores, de vuestros clientes o de vuestros dependientes, hablad por los codos, "por los descosidos"; decid lo que queráis pero, por Dios, ¡NO OS LO GUARDÉIS DENTRO! XDDDDDD
No se puede ser más rápido que el Aburrimiento
Ya que Clem se ha adelantado, en fin, respondemos a lo que hace segundos ha preguntado en el post anterior.
Las cabeceras pasarán a ser propias de cada Esquince. No habrá cabecera general porque, con los cambios que se piensan hacer en el blog, molestaría.
Cada Esquince, si lo buscáis en el menú, tiene ahora su cabecera. Se ven con el mismo tamaño, excepto la última por ser apaisada.
Esperamos que este cambio sea útil. Tal vez pongamos una cabecera con simbolito Esquince, pero pequeña. De momento, la cabecera será únicamente texto junto a esa señal de construcción tan fea. :)
Salu2
Test por resolver
Si alguien se quedó colgado con el Test del segundo Esquince de mayo, el de "Las tetas y los Culos como atractivo turístico, puede intentar resolverlo en JuegosExcel.com.
Salu2
Apagose la luz del horizonte
Por el sendero que conduce a la posada de la melancolía, se confunden el cielo y el mar. Besándose calurosamente, ridiculizan por su eterna pasión a todo amante joven, y de su unión, nace el rastro de una delicada línea, que volvía a apresar aquellos ojos, rociados de desamparo.
Permanecía de pie en la más alta de las rocas. Mirada demasiado vieja para su tierna edad; en su interior, ningún sentimiento acompañaba a sus vísceras inertes. Recordaba el pasado y se ahogaba a menudo en él, siempre que la incertidumbre del futuro se sonrojaba tras ese horizonte que le ocultaba su antiguo amor. No aprobaba otro crepúsculo si no se veía desde ese lugar, donde la conoció… y, a su pesar, la dejó partir, un vacío jueves de algún mes de octubre. Su vida misma echó a volar surcando ese cielo bañado en discreta sangre anaranjada, junto a la ninfa que le robó sin querer su esencia, que antaño le mantenía con ganas de vivir.
Si ustedes visitan hoy el lugar, lo encontrarán todavía clavado en la roca, tieso como un espantapájaros, más vacío que la paja que llevaría dentro. Pues ayer perdió el único avión que cruzaría ese deseado horizonte, su remota posibilidad de recuperar algún aliento feliz, más allá de donde acaban los mares y el firmamento.
Late la aflicción por el momento, agoniza la esperanza. El tiempo sigue transcurriendo, pero él ya no envejece por dentro: cuando el cielo oscurece y el sol desaparece tras el anhelado horizonte, la nostalgia hunde, en él, la última lanza.
Policromía acabangada
Marcela
Resulta curioso que mientras miramos hacia adelante, la contemplación de los colores del horizonte produzca el efecto contrario en la memoria que vuelve hacia atrás y convierte la imagen en el escenario ideal para evocaciones nostálgicas.
Negro: Mambrú se iba a su guerra, persiguiendo gallinas todas las mañanas en la finca del Alto.
Verde: la tropa paseaba bajo el sol abrasante diciendo adiós con el brazo que el fusil dejaba libre "No es la guerrilla, son soldados, nunca más lo diga en voz alta".
Amarillo: "Un, dos, tres la casita se quemó", pero el poste nunca fue un buen lugar para esconderse.
Blanco: las medias y los libros que disimulaban el paso de las horas muertas, primero galletas… después aguardiente.
Rojo: Doña Inés, “luz de donde el sol la tomaba”, sonriendo en el balcón, llamando para almorzar.
Azul: el caballo se alejaba y él decía adiós con la mano, la niña berreaba inconsolable y la madre desesperada la mandaba a jugar con los ratones. HÜZÜN, CABANGA, SAUDADE, MELANIA KOLIS.
La nostalgia de Abel
Abel Coca Marín
Hola, no es por nada, pero a mí la nostalgia me destroza. No entiendo cómo hay personas por aquí (creo que fue Clem) que dicen que la disfrutan... Quiero decir, me parece bien, pero a mí me puede.En cuanto a lo del horizonte... Pues no lo veo muy claro. Me estoy dando cuenta que para la integración en un país extranjero hacen falta por lo menos 8 años. Yo ya llevo 3, pero la cuestión es saber si estoy dispuesto a vivir otros 5 años de mierda. Veremos. De momento me quedo un año más mínimo, ya que empiezo en agosto a trabajar en 2 escuelas nuevas.
Os cuelgo una canción que hice en noviembre. Es producto de una relación corta pero intensa. Ves, mira por dónde, de ello no siento nostalgia, era una locura intentar entender a esa persona.
Creo que la nostalgia es para mí sinónimo de dolor... Me acabo de dar cuenta. Parece que es terapéutico escribir por aquí.
Pues lo dicho, la aventura continúa. Me dejo sorprender. Quizás me ocurra algo maravilloso este año. La experiencia me dice que la vida te puede cambiar en 35 horas.
Que disfrutéis la canción.
SONETO DODECANOSTÁLGICO
GÓTICO-DECADENTISTA
PSICOPÁTICO SIN HORIZONTE
Para R. L.
A mi Amor muerto, largamente extrañado
Te echo de menos siempre que te recuerdo,
Ensangrentado, con la nuca partida
Tu cabeza esquinzada, libre del cuerpo.
Tu pelo salpicado de sangre esquiva.
Cuando indefenso, te me caíste al suelo,
Mi tez compungida, mi boca afligida,
Pensé, pronto, presto, amor remonta el vuelo,
Escapa a tu asesina, aún no abatida.
Pero, dueño, ¿qué va a ser de mi futuro?
Incierto, infausto, onírico; un placebo,
Por favor, te solicito, amor oscuro.
De esta parte del Valle, sin ti me muero
O desespero por que vuelvas, alumbro
La caja mortuoria en la que yaces, huero.
La nostàlgia de Boeci i l’horitzó medieval
Hatsue
L'Imperi Romà acaba oficialment el 476. Tanmateix, els propis romans de l'època no van sentir-ho així. El 477, a Roma, les termes funcionen, encara hi ha feres a l’amfiteatre i els senadors fan política o es dediquen a l'otium. Durant aquest any, però, Odoacre arriba a dominar el sud de la península itàlica, inclosa la "Roma invicta" que ja havia estat saquejada per Alaric el 410. El gran Imperi Occidental cau en mans dels bàrbars mentre l'Oriental, on hi ha la riquesa i el poder, aconsegueix integrar-los i romanitzar-los.A Occident els invasors vencen, però no convencen. Se’ls odia per violents i bàrbars, a més d’arrians, i no se’ls integra al món romà. Això porta directament a la creació de regnes germànics i no mixtos, i a la dissolució de l’Imperi d’Occident. Els senadors intenten continuar malgrat tot en el seu món clarament romà mentre les comunicacions es trenquen, el cristianisme es fa cada vegada més fort en la inestabilitat i la cultura llatina es torna cada cop més restringida i elitista.
Anici Manli Severí Boeci és un dels molts romans de bona família. És culte i potser ell mateix va estudiar a Atenes. Tanmateix, en dues generacions tot ha canviat, i els cònsols de l’època, com el propi Boeci o els seus fills, han de fer un pacte amb els invasors: a canvi de la protecció que l’exèrcit romà ja no els pot donar, ells s’encarreguen de romanitzar la cort i l’administració germànica. Potser no s’integraran, però podran mantenir les formes institucionals. Boeci treballarà a la cort de Teodoric, a Ravenna. Allà, però, serà empresonat, probablement acusat injustament, i executat poc després.
Però no ens entristim. Gràcies a la mala sort, Boeci escriu a presó el seu llibre més famós: De consolatione Philosophiae, la consolació de la filosofia. Boeci ja ha fet molts intents de recuperar els antics coneixements de Plató i Aristòtil al llatí, part de les obres dels quals es van conservar a l’època medieval gràcies a ell, a més de marcar a través dels seus estudis tot el que serà la lògica medieval posterior. Però és en aquest llibre on plora la seva fortuna, i amb ell, la d’un món que no tornarà.
Ell ho ha entès: el món llatinoromà s’enfonsa, les obres es perden i els senadors no tardaran a desaparèixer absorbits pel poder episcopal. A ell només li queda observar, continuar amb la filosofia esperant trobar la pròpia felicitat. D’aquest home autènticament romà neix l’Edat Mitjana, època de transformació i canvi, en què la cerca del seu passat llatí es mescla amb la creació d’un món nou, d’una societat completament diferent que arriba fins avui en dia. Els medievals saben amb Boeci que aquell món és irrecuperable, i que si volen posseir-lo en part, hauran de seure a les espatlles dels gegants.
La señorona
Siempre conservó la mirada nostálgica, recordando tiempos mejores. Las vecinas siempre decían que había sido toda una señora, con sus criados, su chófer (“porque no se vaya a creer, tenían varios coches, para irse a las casas del campo y la playa”) y sus fiestas con la gente de dinero. Ahora se la veía más bien seria, amargada, igual llorando por dentro por el dinero perdido, aunque llena de anillos y collares de perlas que toda la congregación creía que debía vender (“y al menos se compra una buena estufa para la casucha fría esa que tiene”).
Intenta no pensar en el mañana, ignorando su propia situación, olvidando lo que era y que nunca supo si quería ser. No se plantea demasiadas cosas de la vida, simplemente a lo suyo, sin desear mal a nadie, como le gusta repetir. Su único hijo la abandonó hace tiempo. “No eres mi verdadera madre”, le dice. La culpa de no poder conocer nunca a la mujer de la que nació, y se dedica en cuerpo y alma a su empresa y su partido, siempre saliendo bien en las fotos, nunca hablando del pasado. “Tenemos grandes planes de futuro, sacaremos al país de la ruina”. A todos menos a ella, aunque ya casi ni la recuerda. O quizás sólo a unos cuantos.
–La señora S. no se esperaba que los tiempos cambiasen, si su difunto la viera ahora… –cotorrea una de las vecinas.
–¡Uy, yo creo que pal final ya se venía viendo cómo acabaría la cosa!
–¿Tú crees? Yo intentaba enterarme de poco, que muchos problemas tampoco quería. No más de los que teníamos.
–Aunque, al final, visto lo visto, poco nos hemos movido de donde estábamos, ¿no? –pregunta la otra, a lo que le responde la primera con una mirada incrédula.
–Bueno, ¡con Franco yo no vivía mejor!
–¡Pues a ver si el día de mañana tenemos pensión!
Y aunque miro al horizonte
Marc Roca Gimeno
Y aunque miro al horizonte, sé
que me quedarán tus ojos de maestra
cuando me mostraste
la dignidad de un beso
el calor de un abrazo
y el goce del encuentro.
Y aunque miro al horizonte, recordaré
cómo contigo aprendí a curarme los ojos
para mirarme al espejo
como a un igual.
que me quedarán tus ojos de maestra
cuando me mostraste
la dignidad de un beso
el calor de un abrazo
y el goce del encuentro.
Y aunque miro al horizonte, recordaré
cómo contigo aprendí a curarme los ojos
para mirarme al espejo
como a un igual.
Monstruo interior
Ricardo Triviño Sánchez
El crepúsculo de la desaparición
lo baña todo con la magia de la nostalgia;
todo, incluida la guillotina.
Milan Kundera
lo baña todo con la magia de la nostalgia;
todo, incluida la guillotina.
Milan Kundera
La nostalgia es un sentimiento confuso porque no sólo se extrañan los momentos felices del pasado sino también los tristes. Se añoran con una fuerza que le resta al presente para sumarle a lo que fuimos. Ganan tanta fuerza nuestros orígenes que, como afirmaba el escritor checo, podía emocionarse hojeando un libro sobre Hitler porque le recordaban el tiempo de su infancia.
Esta perversión no sólo es confusa sino también embrolladora. Poco a poco, la historia de nuestra carne se va desvirtuando bajo las arrugas. Ni la era del bótox es capaz de devolvernos lo que fuimos porque las arrugas se enquistan en el cerebro y no en la piel. El pretérito se esconde en la profundidad de los pliegues de nuestro encéfalo y se vuelve indefinidamente perfecto: Pasó.
A partir de ese momento, empieza un desdoblamiento, el nacimiento del doppelgänger que revivirá nuestra vida como nosotros nunca la hemos vivido.
La nostalgia se adueña, entonces, del amor de nuestros padres, de los besos de nuestros abuelos, de nuestros amigos; de la primera vez que montamos en bici o de cómo aprendimos a nadar; incluso, de nuestra primera vez y del final de nuestros estudios, de nuestro primer trabajo, de nuestra boda. Pero también nos aleja de la primera vez que nos quemamos, del primer diente que se nos cayó, del primer azote, de nuestro primer accidente en moto, del divorcio, de nuestros fracasos, de nuestras derrotas.
Vivido por otro, el dolor desaparece como en una teleserie; la felicidad se aprecia mejor desde nuestro sofá instalado en el ahora, un momento que cada vez deseamos que pase más rápido para poder disfrutarlo en pantalla plana y Dolby Pro Logic. El otro queda cada vez más lejos, casi tan distante de nosotros como nosotros mismos. La nostalgia nos desdibuja y nos redibuja.
Nos acaba difuminando tanto, que lo que fuimos se mezcla con nuestro ser y nuestro seremos, un degradado indivisible que curva el continuo espacio-tiempo hasta hacer converger los paralelos del camino recorrido y del horizonte al que nos dirigimos.
La nostalgia resulta una perversión tal que consigue que anhelemos volver a ser lo que un día dejamos de ser. La nostalgia se adueña de nuestros recuerdos y falsea nuestra existencia, deformando un tiempo lineal en un falso eterno retorno que no nos mejorará jamás; un monstruo tan terrible que incapacita nuestro horizonte de metas y nos deja estacados en un mirador perpetuo de felicidad.
...a través de la carreterra...
Sonia Teruel
Circulábamos lentamente por aquella carretera desierta, a través de los campos de girasoles de cabezas caídas y avergonzadas, a través de los majuelos resquebrajados, de los altivos pinos solitarios, de las colinas escarpadas. Siempre hacia delante, hacia la línea que partía el cielo, la línea que nunca desaparecía. Queríamos cruzarla y no por ello acelerábamos. Mirábamos relajadamente por la ventana escuchando viejos casetes clasificados por años, sonaba una selección de los mejores hits. Nos sentábamos cansados por el largo viaje que llevábamos a cuestas, aletargados por el calor del verano y la sequedad del ambiente. Las sombras poco a poco se iban haciendo más intensas así como nuestra sed, y aún así seguíamos avanzando obstinadamente hacia esa línea que a veces no distinguíamos por los vapores que emanaba la carretera, una carretera que dibujaba una recta casi perfecta solamente alterada por los vaivenes del terreno, provocando en nuestros estómagos un trasiego continuo que nos mantenía despiertos. De vez en cuando esta monotonía se veía rota por algún pequeño pueblo que tan pronto aparecía en el horizonte como desaparecía velozmente tras nuestras ventanas, dejándonos un sabor a desazón, a tristeza, pues no era nuestro pueblo y nunca sabríamos nada más de aquél lugar más que su nombre, el cuál acabaríamos olvidando.Recién recibidas
¡Ya tenemos la primera segunda tercera cuarta quinta sexta séptima octava novena obra para el Horizonte+Nostalgia!
¡Hemos recibido un total de nueve obras y dos nuevos colaboradores! :D
¡Gracias!
Hoy, 13 de julio de 2009, estamos primeros en Google por "Esquince" (lo cual estaba complicado dada la cantidad de gente que utiliza la palabra para referirse a los "esguinces") y quintos por "Blog artístico". Ahí es nada. Y el contador de visitas sigue subiendo. :D
Muchas gracias por hacerlo posible.
Flickr
Hemos colgado todas las carátulas de Esquince hechas por Sonia en Flickr.
Si quieres visitarlas, aquí el link.
Volvemos a las dos columnas
¿Más limpio así, no?
A ver si conseguimos limpiarlo más aún, sin entorpecer el uso. :P
Verano en obras
¡Esquince sigue funcionando durante el verano!
Pero como no vamos a la playa, vamos a hacer un nuevo menú para el blog. Aunque esto no va a ser como antes, que se cambiaba cada dos por tres (bueno, la verdad es que por parte de aningunsitio sí que estaría mutando como una lámpara de plasma, porque le aburre, pero se tratará de que no sea así XD).
Lo bueno de las obras en la apariencia de una página es que no se han de tocar cables ni otros circuitos.
Se intentará hacer que sea más fácil de acceder, pues mucha gente dice que no comprende muy bien cómo funciona o dónde están las cosas. La razón puede ser (o, de hecho, es) el formato de blog (donde tienes que ir sumiéndote en las profundidades del scroll vertical) y no de una página web de formato es más libre. En fin, de momento es lo que hay y se intentará mejorar en todo lo posible.
A ver si los cambios sirven de algo, además de que aningunsitio aprenda más códigos enajenantes.
Salu2
Dentro de una semana y pico
Dentro de una semana y pico saldrá el primer Esquince de julio; obviamente, el 15.
El tema es compuesto: "Horizonte+Nostalgia".
¿Qué se os podrá ocurrir en medio del calor abrasante del verano?
Esperamos que idea refrescantes.
¡Pero que no se os funda el cerebro!
Salu2
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