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Marc Roca Gimeno

—Recuerdo cuando mi padre me secaba la cabeza de pequeño, tal vez fueron dos o tres veces pero qué bien que me sentí, fue como si un dios me protegiera. Me llegaba también su aliento nervioso, su respiración seca. Fueron de los pocos momentos donde estuvimos cerca, él concentrado en su trabajo y yo deseando que aquel momento durara y durara.
—Cuidado con los nudos.
—Sí, perdona.
—¿Por qué no le mandas una carta y se lo dices? Seguro que se alegrará.
—No sé… ya veremos. En nuestras conversaciones nunca hablamos de esas cosas.
—Pues deberíais.
—También recuerdo algunas frases que me decía, me sorprende que cambiara tanto después.
—Antes me gustó lavarte el pelo. Casi te pones a ronronear como un gato.
—Pero me entró jabón en los ojos
—Aquí arriba aún está mojado.
—Sí.
—¿Y qué te decía?
—Los sábados por la mañana iba temprano a la cama de mis padres y me tiraba encima de ellos, era tan divertido. Y, nada, jugábamos un rato y recuerdo una frase que me gustaba escuchar pero que en aquel momento no entendía.
—Ven a secarme aquí. Miramos la película otro día, ¿vale?
—“Cuando naciste nos tocó la lotería”.
—Ahora el flequillo, lo haces muy bien. Mi padre nunca me dijo nada especial, pero sí recuerdo las veces que me regaló flores.
—Ahora toca peinarte, así pareces una niña caprichosa y exigente.
—Hoy vas a dormir en el sofá.
—Fíjate qué bien como te he dejado, pareces nueva. Mi padre dormía mucho en el sofá, mejor dicho roncaba mucho allí.
—Vamos, deja todo eso y ven a la cama, que tengo sueño.
—Sabes, esa frase la tengo tatuada aquí dentro.
—Pues deberías decírselo, anda apaga la luz.
—Espera, cinco minutos más, tienes suerte de que no ronque.
—Algún día te presentaré a mi padre y sabrás lo que es roncar.